[MUNDO DA GISLENE]: MULHER

quinta-feira, 8 de março de 2012

MULHER

quinta-feira, 8 de março de 2012

Mulher é desdobrável. Eu sou.

[Adélia Prado]

10 bilhetes:

Ives disse...: A mulher é como a rosa, ilumina a alma de poesia, e doa com sensibilidade e força, a vida na Terra! Feliz dia da Mulher, abraços; 8 de março de 2012 às 07:32
Milton Kennedy disse...: Bom dia desdobrável Gislene, vim felicitá-la pelo Dia da Mulher. Saúde e muita paz!

"Dia 8 de março é apenas um dia das mulheres, isso não basta, todos os dias são dias de comemorar e homenagear as mulheres de nossa vida." (Luis Alves); 8 de março de 2012 às 08:31
Maria José Rezende de Lacerda disse...: Olá amiga. Parabéns pelo dia de hoje. Você é uma mulher especial. Beijos.; 8 de março de 2012 às 13:58
Cristina Ferreira disse...: Minha linda amiga , um feliz dia da Mulher!!!!!

Beijos.; 8 de março de 2012 às 14:20
Penélope disse...: Passando para deixar um FELIZ DIA DAS MULHERES para si.
Um abraço e PAZ!!!; 8 de março de 2012 às 15:25
Gislene disse...: Ives,

obrigada pelo carinho!

Um abraço.; 8 de março de 2012 às 19:39
Gislene disse...: Milton,

obrigada!

Muita paz e alegria para você, sempre!

Um abraço.; 8 de março de 2012 às 19:40
Gislene disse...: Maria José,

obrigada!
Parabéns à você também que é uma mulher forte e especial!

Um beijo!; 8 de março de 2012 às 19:41
Gislene disse...: Cris,

obrigada!
Um lindo dia para você também!

Beijos!; 8 de março de 2012 às 19:41
Gislene disse...: Malu,

obrigada!
Um lindo dia para você também!

Um abraço amiga!; 8 de março de 2012 às 19:42

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- Manuscrito encontrado em Accra, Paulo Coelho

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- O Amor Esquece de Começar, Fabrício Carpinejar

- A confissão da Leoa, Mia Couto

- Fernando Pessoa uma quase autobiografia, José Paulo Cavalcanti Filho

- Zana a interplanetária, Luiz Carlos Carneiro

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- Cinquenta tons de liberdade, E.L.James

- Renúncia, Emmanuel; Francisco Cândido Xavier

- Noites Brancas, Fiódor Dostoiévski

- Mrs. Dalloway, Virginia Woolf

- Toda Poesia, Paulo Leminski

Presente do Rolando

Era uma vez uma menina, de olhos negros e longas tranças no cabelo.

Como todas as meninas, gostava de brincar com bonecas, em castelos e contos de fadas, inventando príncipes e princesas, reinos de magia, bolas de algodão doce e céus azuis pejados de arco-iris.

A infância era feliz.

Todas as infâncias deveriam ser assim, felizes.

Com tempo para brincadeiras, correrias nos pátios da escola, sorrisos abertos.

Aquela menina possuía no entanto… um dom especial.

No recanto seguro do seu quarto, pintava pedras.

Grandes, pequenas, de todas as formas e feitios. Aprendera a gostar das pedras, tal como aprendera a gostar de pintar, observando a mãe, quando esta se perdia no jardim, falando com as flores.

Como era linda, a sua mãe.

E como gostava de a desenhar, de memória, de olhos fechados, rabiscando na folha de papel os traços meigos do seu rosto.

Naquele momento, as suas mãos seguravam duas pequenas pedras, estranhamente iguais a dois corações. Encontrara-as à beira do rio, encostadas uma à outra.

Quando reparou nelas, foi como se um vento súbito lhe varresse a alma de uma cor límpida, como se de repente a primavera tivesse entrado sem pedir licença a ninguém. Apanhou-as, cheia de cuidado.

Agora… agora as duas pequenas pedras, os dois pequenos corações fitavam-na, pousados sobre a mesa de madeira do quarto, a tinta vermelha ainda por secar, brilhantes.

Uma seria para si.

Guardá-la-ia sempre junto ao coração.

A outra… sempre tivera um destino certo para ela…

Pouco depois, descia as escadas a correr, um embrulho a chocalhar com uma pequena pedra colorida dentro, um vistoso laço vermelho por fora.

- Mãe…. Mãe… - ia gritando - onde estás? Tenho aqui uma prenda para ti… onde estás?

Nota: Para a Gislene, uma daquelas raras pessoas que sabe contagiar os outros.

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"De tudo ao meu amor serei atento
Antes, e com tal zelo, e sempre, e tanto
Que mesmo em face do maior encanto
Dele se encante mais meu pensamento.
Quero vivê-lo em cada vão momento
E em seu louvor hei de espalhar meu canto
E rir meu riso e derramar meu pranto
Ao seu pesar ou seu contentamento
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Quem sabe a morte, angústia de quem vive
Quem sabe a solidão, fim de quem ama
Eu possa me dizer do amor (que tive):
Que não seja imortal, posto que é chama
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